“画得真好。”他说，声音沙哑。
程爱颖没有说话，只是把树枝丢在地上，然后转过身，钻进集装箱里，背对着他，蜷缩在角落里。
那天晚上，他们没怎么说话,外面的欢呼声一阵一阵地传进来。
那些被选上的、明天就要离开的食尸鬼们在庆祝，声音从广场方向飘过来，混着风穿过集装箱缝隙的呜咽声，像一首跑调的、荒腔走板的歌。
有人在笑，有人在喊，有人在用那台破旧的音响放着什么音乐，听不清旋律，只有低沉的鼓点一下一下地震着铁皮。
集装箱里很暗,铁皮墙上的锈迹像一幅褪色的画。
角落里那床破被子还是早上叠的样子，皱巴巴地堆着，旁边是程爱颖用破布裹成的枕头，瘪瘪的，像一只泄了气的皮球。
李宗明蹲在门口，看着外面,那些欢呼声离他很近，又好像很远。
身后传来细微的窸窣声，是程爱颖翻了个身。
他转过头，看见她背对着他，蜷缩在角落里的身影小小的，灰褐色的皮肤在昏黄的灯光下泛着哑光，尖尖的耳朵支棱起来，在微微颤动。
她的肩膀在抖，很轻，很细，像一根被风吹动的线。不仔细看，看不出来。
“小老大。”他叫了一声。
肩膀停了一下，然后又抖起来，更厉害了，她没应。
“小老大，吃饭了。”他又叫了一声。声音很轻，怕惊着她似的。
程爱颖没有动，只是把身体蜷得更紧，膝盖抵着胸口，像一只缩进壳里的蜗牛。
“我不饿。”她的声音从膝盖里传出来，闷闷的：“我困了，想睡觉。”
李宗明看着她，那个小小的、蜷缩的身影。
他张了张嘴，想说点什么：
‘说明天一早就走了，说到了部队会写信，说等放假就回来看你，说你要好好吃饭，好好睡觉，好好上学，说我会活着，我答应过你的。’
但这些话到了嘴边，全都堵在喉咙里，像一团咽不下去的干饭，又干又硬，硌得他发疼。
他闭上嘴，什么也没说。
外面的欢呼声又高了一阵，有人开始唱歌，声音沙哑，调子跑得厉害，但唱得很用力。
李宗明听不清歌词，只听见那些粗糙的、砂纸一样的声音在夜空里滚来滚去，撞在集装箱的铁皮上，碎成一片一片的。
李宗明慢慢挪过去，庞大的身躯在狭小的空间里移动，发出窸窸窣窣的声响。
铁皮天花板几乎贴着他的头顶，他得弓着背、侧着身才能从门口挤到角落里。
他躺下来，不，不是躺，是蜷。
三百多斤的身体蜷缩在那床破被子上，膝盖顶着铁皮墙，后背贴着另一面墙，像一把被折叠起来的伞。
他侧过头，看见程爱颖的背影，就在他一臂之遥的地方，那么小，那么近，又好像很远。
他闭上眼，又睁开。
那背影还在抖，细细的，轻轻的，像一根被风吹动的蛛丝，随时会断。
他伸出一只手，灰褐色的手掌悬在她肩膀上方，停了很久，然后慢慢收回来。
他说不出口，安慰的话太轻了，轻得像风，抓不住，也留不下。
他只能躺在那里，感受着她的存在，她的呼吸、她细微的颤抖、她身上那股淡淡的、属于食尸鬼的、像腐肉一样的气味。
这气味他闻了那么久，久到已经分不清是臭还是香。
他只知道，这是她的气味，是小老大的气味，是他在这世上唯一还能分辨的气味。
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